Despudorados

Sexta-feira, todo mundo sabe, teve show da Katy Perry no Rock in Rio. Que delícia. Não fui, mas, se a TV não me enganou desbragadamente, posso afirmar que foi um showzaço. Katy fez misérias (coloridas). Com seu ar de diva maluquinha, parecia estar se divertindo horrores com a brincadeira no quintal. Encheu o palco de um visual meio Plunct plact zum – pirulitos enormes, escadas multicores, biscoitões dançantes. Botou peruca azul. Mudou de figurino um quaquilhão de vezes, incluindo as cinco ou seis trocas em pleno palco, ao som de “Hot n cold” (tudo bem, a comissão de frente da Tijuca fez muito melhor; mas Katy está perdoada por motivo de fofura). Atirou guloseimas na plateia. Atirou-se gulosamente na plateia. Beijou e deixou-se beijar por um indivíduo da plateia. Atiçou com ternura e energia a plateia. Vestiu, literal e metaforicamente, a bandeira do Brasil: fez daqui uma casa instantânea, pura alegria e entrega, sem um pingo de constrangimento de sua ploquice feliz. Despudorada, no bom sentido. Muito ao contrário do que diz na letra lastimosa de “Thinking of you”, quando estava conosco não pensava senão em nós.

Adoro esses despudorados. Os despudorados no bom sentido. Gente que deixa os próprios orgulhos no guarda-volumes e entra com a alma descalça – onde quer que seja. Gente que abre a pista de dança, mesmo estando anos-luz de ser Travolta. Gente que puxa o trenzinho na festa, ainda que a sã consciência ache cafona. Gente (adulta) que pega o Magic Kingdom abrindo, sai com ele fechando e, entre um evento e outro, arrebenta de brincar como se não houvesse amanhã. Gente (masculina) que não tem o menor problema, necessário sendo, de desfilar na ala das baianas. Gente (feminina) que desembarca sozinha no restaurante chique, diz que não, não está esperando ninguém e brinda à própria companhia com um Romanée Conti. Gente que chegou para resolver, responder, perguntar, requebrar, se enturmar, passear, conhecer plena de disponibilidade, nua de vergonha, vazia de preconceitos – especialmente preconceitos importados, que engolimos a seco. Homem não se acaba ao som de Gloria Gaynor? Mulher não oferece bebida ao paquera? Adulto não usa camiseta do Batman nem bolsa da Pucca? Quem disse? Algum sujeito indeterminado (que tentava bravamente resistir aos acordes de “I will survive”).

Despudorados só funcionam no 100%, estão sempre em Roma como os romanos. Entram na micareta e pulam, entram no estádio e berram, entram no cinema e choram, entram na reunião e debatem, entram na igreja e ajoelham. Doam-se ao momento no matter what. Não deixam o corpo no computador e saem para almoçar – ou vice-versa. Operam no limite. Não se largam de si mesmos. São frequentadores assíduos da própria vida. Chegam a cada dia absolutamente inteiros.

E partem mais inteiros ainda.