Greve de fomes

Neste exatinho dia, em 1933, Gandhi iniciava um jejum para protestar contra a exploração britânica na Índia. É uma boa. Gosto das manifestações efetivas que não envolvem balas, paus, confusões e quebra-quebras, e ainda assim vão ao cerne da coisa, pegam o alvo da situação ali no nervo. Jejum de protesto partindo de um homem tido como quase santo, ícone de paciência e sabedoria: o que pode ser mais irritante para governos que, por mais arbitrários e violentos, vivem de opinião pública? Mandar chantagem social é encostá-los na parede à vista do mundo, colocar neles o holofote, derramar neles os olhitos todos, à espera do próximo movimento de xadrez. Definitivamente curtível, o estilo esperto de Gandhi. Proponho, inclusive, que adotemos a tática e organizemos grevezinhas de algumas fomes, de maneira que – se não vencermos – pelo menos esfriemos certas Inglaterras que nos assombram. Por exemplo:

Na programação televisiva. Todo o universo xinga pai e mãe de determinadas atrações da telinha: porque são abusivas de inteligência, apelativas aos instintos mais primários, aviltantes a quem participa dos quadros à revelia, a quem é perseguido, enganado, manipulado, utilizado sem preparo nem autorização. Muito bem. Se estamos de acordo quanto ao horror e à indignidade dessas tosqueiras, por que doar generosamente a elas nem que seja um nanossegundo de atenção, cedendo ao nosso feio apetite de ver se estreparem as pessoas que não somos (e tantas vezes invejamos)? Nada: greve. De televisão minha não sai ibope para nenhum mundo cão que tenha fugido ao Animal Planet.

Nas publicações em revista, ou jornal que-espremendo-sai-sangue. A gente não resmunga contra a frivolidade dessas edições que fotografam artista brindando, no castelo Tal, ao maior amor de todos os tempos da última semana? Resmunga. A gente não diz ter nojo desses jornalecos de meia pataca que espetacularizam (e riem d)o que deveria ser chorado, com piedade a mais profunda, nos avisos fúnebres? Diz. Então por que obedece àquela fominha de fofoca e tragédia e folheia, com indignação curiosa, a imprensa marrom? Somos melhores. Boicote na cabeça. Vita brevis demais pra desperdiçar minuto com o que nos entope, não nos alimenta.

Falando nisso: na comida mesma. Somos os primeiros a descer a lenha em gorduras trans, colesteróis, frituras, açúcares, refrigerantes, macdonaldices em geral. Aproveitamos para ser os primeiros a cantar as maravilhas da soja, do brócolis, da chia, da beterraba, da berinjela, da quinua. Nesse caso, há motivo racional para nos emplastrarmos de porcaria todo santo finde, como se em sábados e domingos o fígado e seus comparsas fizessem feriado? Pior: há desculpa para as milhares de desculpas que escorrem durante o horário comercial – só uma tortinha com chantilly, porque hoje briguei com o gato? só uma panelinha de brigadeiro, porque hoje estou de TPM? só uma pizzazinha gigante, porque hoje tenho serão no escritório? só um litrinho de Ovomaltine, porque hoje tenho estudo pra prova? Cortemos a onda: greve. Ao menos num período inicial de tomação de vergonha. Ao menos pela limpeza da renúncia, pelo privilégio de nos assumirmos senhores, pela audácia de nos possuirmos e não sermos assaltados pela vontade que em nós se esfrega, coloridamente. Um viva à escolha que nasce livre de seduções e autoindulgências. Um morra às mentiras que a embalagem sorridente nos conta.

Greve contra as excessivas compras, contra as necessidades importadas, contra as histórias de boto do cartão de crédito, contra as promessas rebolantes de drogas lícitas ou ilícitas, contra as promessas mirabolantes de políticos jovens, charmosos, fotogênicos – tão narcisos, tão antiquados no furto como quaisquer outros. Greve ao que nos rouba de nós sob nosso alegre consentimento, portando nossa distraída assinatura, em plena luz do dia. Greve aos maus domínios que aprovamos. Que aceitamos. Que buscamos. Que seguimos. Greve. Greve. Greve!

Só de fome se mata a fome que nos suga para viver.