Mundos diferentes

Pronto: mal começaram as novelas – sete e nove – e já tem mãe de protagonista rica passando sabão na herdeira por causa de escolha amorosa. “Ele não é para você, minha filha; é um pé-rapado, é um pouca-roupa, é um bicho-grilo, é um usador de havaianas, é um ganhador de salário mínimo, é um interesseiro que só está de olho no seu cofrinho, não é frequentador das mesmas salas e bailes e terminais aéreos e Daslus.” Engole em seco a matriarca devotadíssima, afiando o argumento fatal, mexicanamente atirado: “Vocês são de mundos diferentes!”.

É velha a história, em todas as acepções. Ser “de mundos diferentes”, no reino encantado de novelas de fada e semelhantes fabulices, significa que uma desfila Gucci e o outro salta todo dia na Central; um não estranha a conta de 846 reais no restaurante e a outra sustenta cinco filhos com a metade – por dois meses. Realidades extremas, concordo. Alta improbabilidade de uns tais opostos conseguirem (após o gozo que os reduz ao simplesmente humano) ajustar os assuntos na mesma frequência. Alta improbabilidade, não impossibilidade decidida: vai que calha, como um raio, de duas biografias tão distantemente corridas terem passado no caminho pelo mesmo ponto nevrálgico – terem um dia atropelado a mesma música, o mesmo cheiro, o mesmo amor de cinema, a mesma encrenca de família. Vai que acontece de um dos corações ecoar com a prece antiga do outro, responder secretamente ao sonar invisível; encaixar-lhe no ritmo mais do que no conteúdo; corresponder-lhe à essência mais que à minúcia. Assim: porque sim. Vai que. Não acredito firmemente em cinderelices, nem duvido por inteiro; considero que harmonias de amor impensável se criam misteriosas, e que las hay, las hay.  

Mas o que hay também, e que mães de protagonista rica esquecem necessariamente, é a chance não muito remota do contrário: os dois elementos de um casal possível foram criados nos bancos da mesma praça, fizeram aula no mesmo cursito, receberam bronca da mesma professora de piano, marcaram na praia com a mesma tchurma, pegaram pra Dubai a mesma primeira classe – mas são de mundos galacticamente diferentes. Uma principiou a crer que o universo é seu mordomo, o outro agarrou nojo às colunas sociais e se alistou missionário na África. Um sonha ser paizão desde a segunda série primária, a outra vomita só de lembrar que existem criaturas com menos de 16 anos. Uma é dark gótica e cultua indícios de morte, o outro é apolíneo e passa o dia irritantemente solar. Um é primata consumado e mal sabe grunhir duas frases, a outra quer que o apocalipse chegue em forma de biblioteca. Que tem que hajam compartilhado tios, escolas, sítios e colos de babá? se são, estes sim, de dimensões irreconciliáveis – divorciadas não por incidente financeiro, mas por abismo de gênio, caráter, psiquê, sistema de saúde moral, crença de futuro. Eis a sólida das diferenças: quando deixa o atrito contornável e vira guerra entre espécies.

Para o outro não ser polo intangível, há que haver a mínima corda de sintonia – a mínima –, aquele terraço mental aonde os dois sobem simultâneos, aquele canal afetivo de que ambos têm exclusiva assinatura, aquela senha compartilhada de wi-fi repentino. Pra quem gritou “sexo!”: não mesmo; não suficientemente. Há que haver, muito por dentro, a semelhança indizível, de tudo desculpante, clássica, fundamental, eterna. A semelhança xis onde as almas se beijam de beijo inquestionável, onde se tocam no nervo cuja supremacia compartilham, onde fazem amor no cimento da palavra, erguendo, construindo. A semelhança. Aquela que não obedece a alheias nem universais teorias, nem a impressões de revista, nem a capítulos de Freud. Aquela que a cada dupla se apresenta numa felicidade de prêmio. De susto. 

O muito equilibrado ponto em que existe mais facilidade que esforço de perdão.