1.313 dias

Depois de 1.313 dias sem lugarzices, que dizer? Que o mundo não está mais nem menos cretino do que quando saí por aquela portinha (mas, se eu tivesse de jurar, diria que está menos: essas babas de ódio por aí são o último urro do vilão antes de estrangulado). Que alianças rebeldes seguirão explodindo estrelas da morte. Que os vizinhos começaram a bater panelas, pararam de bater panelas, mas desconfio de que há esperança: continuam chegando às janelas assim que ouvem o barulho perfumado da chuva de verão. Que o algoritmo do Face se aperfeiçoou na big-brotherice, porém o perdoamos, já que sabe sempre para onde queremos viajar e busca passeios, como o cãozinho ensinado que volta triunfante com o gravetinho. 

Digo que agora mesmo – bom janeiro que é – está tendo chuva de verão, e para nós tudo bem, há o calmoso sossego de quem não saiu de casa nem tem roupa lá fora; mas nos espanta o cada vez maior espanto dos governos com as calamidades chuvosas, eternamente imprevistas. Digo que, apesar de destra, o que eu tinha de inclinação à esquerda virou residência fixa. Que só aumentou minha paixão por fofuras, em especial se incluem bochechas, em especial se envolvem olhos puxadinhos. Que os clichês me parecem progressivamente mais odientos, exaustivos e indefensáveis. Que a pasmaceira concordante já me dá tanto nos nervos quanto o preconceito histérico. 

Digo e repito que ler demais é melhor que escrever muito, mas não adianta, sem o segundo a gente acaba não fazendo a digestão do primeiro. Que pretendo ficar sabática de filhos por todo o sempre: há muita pessoa para educar sem precisar trocar-lhe a fralda. Que ainda planejo entrar no cadastro dos doadores de medula, porque também há muita forma de se dar à luz. Que continuo fascinada por enfeites de Natal. Que agora me entrego sem pudor às montanhas-russas de looping. Que ainda não aprendi francês, mas já sei contar até dez. Que ando mais incomodada com o fato de ser quase impossível saber tudo quanto se deveria. 

Declaro que sou bem a mesma em outra folha de rascunho, provavelmente também prestes a ser amassada para melhorar em outro esboço. Sou eu ainda e sou ampliada pela paixão de novos personagens, pela cultura de novas séries, pelo desapego de novos cansaços. Se tenho vontade de aqui voltar? não. Mas é meu voo, meu tijolo, meu cinzel, minha resiliência. Meu IPTU do lugar que me coube no mundo. Hei de escrever fatalmente, descarregar as leituras evaporadas, como o verão que chove. 

1.313 dias depois, que a precipitação não seja breve.