O critério

Não demora nada e lá vem ele de novo: dilema. Topar ou não topar o emprego, aceitar ou não aceitar o pedido, trocar ou não de vizinhança, encarar chá ou café, frango ou pasta. Algumas gangorras são ridicularias cujo efeito não ultrapassa dez minutos, mas outras se espraiam e geram consequências que emprenham de outras consequencinhas, e assim se tricota uma trama de xadrez mental para especular futuros e juros e implicações e opiniões e subcomentários do tio-avô do chefe – antes de fechar contrato com a resolução definitiva. E quando o contrato está lavrado ainda não se sabe: prestou? Seguiu-se o melhor critério, tomou-se a melhor estrada, optou-se pelo melhormente razoável? Pois tio Gandhi deu dica bafo outro dia mesmo, quando cruzei com uma sua citação particularmente luminosa: “Sempre que tiveres dúvidas, ou quando o teu eu te pesar em excesso, experimenta o seguinte recurso: lembra-te do rosto do homem mais pobre e mais desamparado que alguma vez tenhas visto e pergunta-te se o passo que pretendes dar lhe vai ser de alguma utilidade. Poderá [ele] ganhar alguma coisa com isso? Fará com que recupere o controle da sua vida e do seu destino? Por outras palavras, conduzirá à autonomia espiritual e física dos milhões de pessoas que morrem de fome? Verás, então, como as tuas dúvidas e o teu eu se desvanecem”.

É evidente e ululante que ninguém espera consertar a fome mundial ao decidir comprar camiseta numa loja e não em outra, mas aí é o ponto de considerar, amados, a velha teoria do efeito borboleta: o leve bater d’asas dum insetinho aqui vai ecoando, se ampliando, se engrandecendo até gerar a corrente que causará um tufão na China. Uma das lojas frequentadas pode ter tido denúncias sérias de trabalho escravo, então recebe seu boicote – e do seu irmão – e da sua prima – e do tio-avô do chefe – e de todos os seus contatos, que têm outros contatos, que têm outros contatos. Um movimento que começou formiguinho vira epidêmico, a empresa sente o rabo de arraia da borboleta e o “seu” homem desamparado ganha alforria. Utópico? Tão utópico quanto qualquer gesto histórico de se recusar a saber o seu lugar no ônibus, organizar marcha de uma cidade a outra, teimar em estudar quando todos os colegas são diferentes, ficar parado na frente de um canhão. Utópico até que, ovo-colombomente, alguém foi lá e fez. E alguma coisa ruim da História desemperrou.

Se eu denuncio o crime, pode ser que “meu” homem desamparado se salve do criminoso – inclusive sendo o próprio criminoso. Se decido ensinar esta matéria e não aquela, “meu” homem (que é ainda menino) talvez já não esteja tão desamparado ao chegar a hora de reclamar seus direitos. Se voto no PSOL e não no PSDB, há esperança de que o homem desamparado seja contemplado em suas premências, no lugar do alto empresário. Se não jogo nunca o lixo no chão, tem boa chance de a casa do homem ser poupada da água infecta que não encontra escape nos bueiros. Se faço a faculdade que quero e não o curso que a família e a indolência de pensar escolheram para mim, é bastante provável que eu tenha – porque com asas desfraldadas em toda a envergadura – condições profissionais de ajudar o homem. O homem precisa de mim plena em quaisquer opções; inteira, consciente, racional, informada, coerente, convicta – feliz, de preferência. Não é de sacrifício nosso que o homem seguramente necessita, e sim de compromisso: que meus interesses e os dele se integrem, unifiquem, confundam sem que a ameaça de morte os separe.

Se existíssemos para nós, nos gestaríamos em cápsulas. Nascemos do ventre para lembrar que só existimos a partir da vivência em alguém.