Para tão longo amor

Hoje (dizem) são lembrados os 488 anos do nascimento de Luís de Camões. A data é questionável, até a Wikipédia duvida. Irrelevante. Relevante é o fato de Camões em algum momento ter nascido, e, para minha alegria específica, ter escrito aquele soneto que narra a labuta de Jacó atrás do casamento com sua amada: “Sete anos de pastor Jacó servia/ Labão, pai de Raquel, serrana bela;/ Mas não servia ao pai, servia a ela,/ E a ela só por prêmio pretendia”. Por aí vai. Lindissimamente, Camões conta em versos o episódio bíblico no qual o patriarca, depois de ter trabalhado sete anos para o sogro a fim de desposar Raquel, foi enganado por ele e recebeu a irmã da gata, Lia. Qual a única solução? Pegar no batente por mais sete anos para merecer a beldade, lógico. Ora que pergunta. E lá foi Jacó; só ao fim de quase uma década e meia é que conseguiu a esposa desejada. Raçudo, o homem.

Pelo engenho de Camões e pela paixão incondicional de Jacó, o soneto tem um dos mais belos desfechos já construídos na literatura: “[O triste pastor] começa de servir outros sete anos/ Dizendo: – Mais servira, se não fora/ Para tão longo amor tão curta a vida!”.

Adoro sem reservas o último verso. Para todos os amantes é verdade, lamento, lema: tão longo amor, tão curta a vida. O amor (que assim mereça o nome) é sempre mais comprido. Sempre mais demandante, sempre mais insaciável do que lhe permite uma meia dúzia de cem anos. Amor não termina de ser; está eternamente em déficit, pendurado no cheque especial, inadimplente, devedor, ou antes: o tempo lhe deve. O amor quer – quer mais, quer muito, quer agora. O amor não sossega.

Não me refiro (necessariamente) a sexo, beijo, amasso, pele, às mais nervosas de suas manifestações físicas. Me refiro ao amor em si, em todos os exigentes meandros; inteiro. Me refiro à constatação diária, ciumenta, de que o dia acaba e o amor não. A gente não acaba de querer ver televisão com o outro, noite adentro zapeando e rindo – mas o despertador toca às 6h amanhã. A gente não acaba de querer embalar o outro em maravilhas: joias, flores, veludos, pelúcias, cremes, chocolates, açúcares – mas conta bancária e colesterol são rigorosos em seus limites. A gente não acaba de querer viajar com o outro para Orlando, Campos do Jordão, Paris, Niterói, Viena – mas cadê meses e moedas bastantes para encaixar aventuras? O mundo tolhe, amarra; o amor prossegue. Arregalado em suas fomes.

Tão curta a vida para lhe dar bons-dias, para beijar-lhe o nariz, para partilhar os cafés de hotel e as novelas das seis, para dormir no colo, para tirar foto, para pular nas festas ploc, para almoçar nos sogros, para brincar de arborismo. Tão curta a vida para escolher presentes, caprichar em embalagens, escrever cartões, deixar trufas, preparar bolos. Tão curta para dividir Sessões da tarde, para pegar sessões à tarde, para comentar do filme, para discutir a cena, para regargalhar a cena, para entender junto o final. Tão curta, tão curta para tudo que importa, tudo que – ao contrário dos impedimentos de expediente, cartão de ponto, folhinha, extrato bancário – mais interessa. O amor não cabe no tempo regulamentar do jogo. O amor não acaba de bater pênalti. O amor transborda.

Não há bodas de ouro, platina, tungstênio ou adamantium que deem conta da (exasperada) infindabilidade do amor. E coloquem o relógio em seu devido lugar.