Come out, come out, wherever you are

Ontem falei que os motivos de existir uma campanha universal pelo descontentamento me fogem à compreensão. Menti. Ao menos parcialmente. Não é que eu atine inteiramente com a razão de se tornar quase obrigatório um mínimo de resmunguice diária, mas o Fantástico do último domingo mostrou a ponta do novelo. Quem viu o programa deve ter se impressionado com a visita de Clayton Conservani e sua equipe ao Vale das Lágrimas, parte da Cordilheira dos Andes marcada pela tragédia inclassificável de 39 anos atrás. Ali desabou o voo de um time de rúgbi; dos 45 passageiros, somente 16 sobreviveram, e na base da pior refeição que se possa conceber: carne de companheiros mortos. Dois meses e meio de inferno congelado. Comentando o episódio, o sobrevivente Gustavo Zerbino deu-me luz ao explicar que não fazia sentido as vítimas do acidente ficarem lamentando sua sorte depois da queda do avião: “Quem reclama da vida está bem. Quem está mal, quando está realmente mal, cerra os dentes e segue em frente”.

Pronto. Eureca. Pequenas ranzinzices, apesar de aborrecerem bastante se exageradas, são socialmente desejáveis na dose certa porque significam nada menos que um sinal de vida. Resmungar é supérfluo: gasto luxuoso de energia. Só se escuta a ranhetice daquele que está (ou se sente) ainda na beirada do poço; quando muito, no meio. Do que já desceu tudo que podia, ouve-se apenas o silêncio gritante – o som do corpo ou alma em regime de urgência, da força hibernando, do ser que decretou estado de calamidade pública. Não há tempo, não há calorias senão para existir, para manter um equilibriozinho de abismo. O resto é desperdício de carbono. Nas fuças da morte física ou mental, reclamar é suicida.

Entendo o raciocínio, embora discorde da premissa. Nosso Ocidente é cronicamente incapaz de distinguir silêncios: aquele com sinal vermelho na porta e aquele grávido de paz. O calar de quem expira e o de quem se respira. O de luto e o de sossego. Na (nossa) impossibilidade de saber qual é qual, por via das dúvidas se quer barulho, muito barulho. Para as mães, pirralho quietinho demais está doente ou arrumando jeito de ficar. Para os amigos, membro do grupo não medita nem se entristece: passou um dia lendo ou dormindo, mergulhou na deprê. É mundo que nos toma o pulso, mede a pressão e confere os batimentos de dez em dez minutos, com zelo neurótico. Resmungou! ufa, está respirando. Se tem índole de monge tibetano e não resmunga, prepare-se para beliscões eventuais. A dor nos torna detectáveis pelo radar.

(Não que a humanidade se oponha aos que resolvem ser felizes com moderação, é claro. Desde que o sejam em voz alta. Para a gente poder ouvir da cozinha.)