É o melhor para poder crescer

Minha colega de trabalho soltou uma expressão literalmente apetitosa: “Meu estômago não fica de luto”. Achei graça e ela disse que é frase de família; entre os seus, não há tempo ruim em termos de comilança. O que vier, traça-se, na alegria e na tristeza. Nada daquelas frescuras de “fechar a garganta” no meio do fogo-cruzado de prazos, senhas, burocracias, empregada faltando, filho de recuperação. Nada do fastio chique de criaturas assoberbadas. Nem da inapetência exigida pelas grandes comoções – doença e morte, principalmente. “Quê? O filho nesse estado e ela al-mo-çan-do na cantina?”, resmungam os seres etéreos. “Mal perdeu a mãe e já montando festa de quinze anos para a filha?”, escandalizam-se os que vivem de fotossíntese. Por razões absurdas, o mesmo mundo que lhe injeta Prozac na veia, no caso de um suspiro dois segundos mais longo, é o que lhe fiscaliza o tempo regulamentar de luto. Especialmente luto estomacal. Ai de ti se as funções vitais não ligaram na CBN, não viram Globonews, não espiaram pela janela a revolução descer a rua – e continuaram respirando, salivando, roncando, tremendo, até (infâmia!) gozando. Monstro de frieza que tu és, incapaz de sofrer adequadamente para o registro nos autos.

Foi escutar a frase da colega e lembrei, de imediato, o maravilhoso conto de Mário de Andrade: “O peru de Natal”. No drama da família que se divide entre a dor obrigatória (pelo patriarca morto) e a fome envergonhada (de uma boa ceia), rios de humanidade correndo. Retrato da vida penetrando nas frestas, entrando pelos cantinhos, comendo pelas beiradas, procurando buraquinhos no protocolo, escondida no cheiro assado do peru. É só o grupo se distrair que ela entra caudalosa – pelo estômago, como entram grandes amores. Como diria Guimarães Rosa, felicidade se acha é em horinhas de descuido.

Sempre acreditei na metáfora do estômago. Olho com mais simpatia os que, faça chuva ou sol, nunca perdem o apetite. Não é frieza que vejo: é justamente esse calor de vida correndo nas artérias, mais poderoso que as quedas no percurso e as etiquetas de salão. Viver é ter fome. Em todos os aspectos. Como até pouco, por escolha (não por vontade); mas o que como, como feliz. Em todos os aspectos. Mirando o prato, cheirando, degustando, vampirizando o caldo das frutas, me lambuzando quando é devido. Metaforicamente me lambuzo ainda mais: meus olhos cismam de engolir o mundo. Deleitam-se infinitamente no que devoram, querem repetir o prato, insaciáveis. O que me conforta. Tenho tesão bastante no planeta para mais uns 190 anos de vida em comum. De que se trata uma desistência completa, um estado depressivo, senão de um coração que perdeu o apetite?

Agora, muito com licença. Vou caçar na rede leiturinhas pro café. Servido?