Eu passarinho

De certas criaturas neste mundão, a gente gosta de graça. A gente as adivinha. Uma delas, viva fosse, completaria hoje 105 anos. Tinha olhos doces, esparramados; tinha bochechas molinhas de vô (embora não houvesse filhos ou netos para apertá-las: desperdício). Tinha sacadas poéticas que valiam compêndios (“A esperança é um urubu pintado de verde.” Como eu ri na aula de literatura!). Tinha a ironia fina, o sarcasmo macio, sem ressentimentos, de responder à mais absurda das injustiças literárias – por três vezes tentou ingressar na ABL, sem conseguir – com um de meus favoritos, o suculento “Poeminha do contra”: “Todos esses que aí estão/ Atravancando meu caminho,/ Eles passarão.../ Eu passarinho!”.

Eu quem? Mario de Miranda Quintana. “Mario” assim mesmo, sem acento por toda a vida, que era para não pesar demais e afivelá-lo ao chão.

Meu causo preferido de Quintana ilustra bem sua passarice d’alma. Por doze anos, o poeta residiu no Hotel Majestic, em Porto Alegre. Foi, porém, despejado quando o jornal Correio do Povo fechou temporariamente e deixou de assalariá-lo. Amadíssimo, Quintana recebeu a ajuda do ex-jogador Falcão (os pássaros se ajudam!), que o hospedou num hotel de sua propriedade. Uma amiga achou esmirradinho o quarto e Mario respondeu, fazendo jus à fama de poeta do simples: “Eu moro em mim mesmo. Não faz mal que o quarto seja pequeno. É bom, assim tenho menos lugares para perder as minhas coisas”.

Calculo quantos dias, décadas ou milênios me faltam para chegar a esse grau de flutuância, para restringir-me toda ao poleiro de mim mesma, para ser-me suficiente no lugar em que pouso, para ajuntar em mim o que vou deixando física e emocionalmente espalhado pelo caminho. Tento descobrir quando vou ser mais mária, menos vária, com menos bagagem de sólido e mais de fluido, com menos essencial visível aos olhos, com menos pedaço perdido nesse tantão de espaço que cismo em arrastar. Somos tão ancorados, todos.

Em honra sua, Mario, e à leveza transparente dos (que Manuel Bandeira chamava não de cantares, mas de) quintanares, suspendo as âncoras pelo menos por hoje. Dia de viver e amar baixinho, de não se gritar de cima dos telhados. Dia de pluma, de bolha, de brisa, de luz, flor, asa, arco-íris, perfume. De eles passarão, de nós passarinho.

Na impossibilidade de suficiente dedicatória, entrego-lhe o dia etiquetado com quintanares seus: “Eu queria trazer-te uns versos muito lindos/ colhidos no mais íntimo de mim.../ Suas palavras/ seriam as mais simples do mundo,/ porém não sei que luz as iluminaria/ que terias de fechar teus olhos para as ouvir.../ [...]/ Trago-te palavras, apenas... e que estão escritas/ do lado de fora do papel...”.

Mas voando de dentro, inteirinhas. Feliz aniversário.