Dia sem sobremesa

Ontem escrevi sobre nossas anestesias, as pequenas mortes, e agora acabo de saber de uma grande. Faleceu um amigo da família; não íntimo, não antigo – mesmo assim, a garganta deu um nó (de escoteiro). A diabete negligenciada o pegou literalmente pelo pé, tirou-lhe a base e engatinhou até o coração, que, embora jovem no físico e grande no gesto, não resistiu. Bom até o cúmulo, Celso morreu por transbordamento negativo de açúcar.

Ignoro se há estudos a respeito, mas não é incomum que pessoas generosas ao extremo sejam desleixadas consigo mesmas em igual proporção. Parecem crer numa bondade ciumenta de sua entrega exclusiva; num tempo que se extinguirá, punitivo, caso não vire uma oferenda permanente de autoesquecimento. É a vaidade às avessas: na (justa) paixão pela carreira de anjos, varrem para baixo do tapete as fraquezinhas humanas. Não desejam a onipotência por acreditarem, risonha e tacitamente, que em alguma medida já a possuem. Uma espécie de licença especial de suspensão do corpo, dada aos que trabalham no departamento do coração excessivo.

É significativa, a diabete. Morre-se de muita doçura. Morre-se de inocência. Morre-se por não se acreditar que coisas boas em si podem ter efeitos ruins, morre-se pela convicção infantil de que alegria e energia são isentas de impostos, morre-se pela impressão fofinha de que momentos coloridos escapam ao setor da responsabilidade. Com exceção dos doentes sem acesso a esclarecimentos, morre-se de ingenuidade incontrolável. De otimismo inconveniente. De contentamento indevido. Morre-se porque viver as delícias da humanidade sem pagar tributo a suas imperfeições, porque não dar a César o que é de César – à terra o que é da terra, ao organismo o que é do organismo – vira abandono de emprego, renúncia à nossa condição. Por muito amá-la.

Morremos, tantas vezes, por nos esquecermos de ser eficientemente mortais. Suscetivelmente mortais. Apaixonados menos pelas pulsões, mais pelas escolhas. Menos pelos impulsos e mais pelas decisões. Morremos por não nos lembrarmos da morte. Por considerarmos possível que ela concorde em não se lembrar de nós.