(Sobre a mesma canção ainda mais noviçamente rebelde, e com mais mau humor, por favor)
Luzes azuis que aparelhos emitem
Traça, mosquito, formiga, cupim
São tudo coisa entojada pra mim
Dor, telefone, mortais abelhudos
Panos de prato que não são felpudos
Parte do mês em que acaba o dindim
São tudo coisa entojada pra mim
Livros com carros, em vez de caleches
Muito vinagre gorando escabeches
Susto, batom, homenagens, spleen
São tudo coisa entojada pra mim
Não se tem paz
Tudo é só bis
Ou de "like", ou "share"
Só quero dormir e acordar em Paris,
Bem primaveril,
Mon cher!
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